16 diciembre 2012
16 septiembre 2012
Lisboa
En
Lisboa no luce el Sol, sino la Luna, porque la luz del día es de plata.
Lisboa
tiene una corona de piedra a la que llaman San Jorge y gobierna el más bello
atardecer que pueda tener ciudad alguna.
En
Lisboa el Fado se hace viento para recorrer sus cuestas y lamentar el vacío de
sus casas.
Lisboa
se viste de bello azulejo, que es brillante como la espuma del mar.
La
magia mueve sus tranvías e ilumina las callejas de Alfama. Aguarda arriba de
Santa Justa. Y mece las olas del Teijo.
Lisboa es un bom dia, es una boa tarde, es una boa noite.
Lisboa es un bom dia, es una boa tarde, es una boa noite.
01 junio 2012
Insípida sopa
Siempre
me ha costado levantarme por la mañana.
No
era persona hasta que pasaban un par de horas después de haberme levantado.
Apenas
podía hablar y estaba más en mi mundo que en este.
Escuchaba
el eco de los sueños, que sonaban igual que las voces que se oyen bajo el agua,
y que se sienten como si estuvieras en el vientre materno.
Pero
en los últimos meses he comenzado a entrar en una especie de rutina que me
permite levantarme casi de forma automática y seguir adelante el resto del día,
casi igual de automáticamente, y hasta parecer que soy igual que el resto.
Estoy
consiguiendo diluirme y pasar inadvertido en esta insípida sopa que es la vida
de los otros.
09 mayo 2012
Nostalgia
Nostalgia
del sueño que trajo mi vasto reino de paz y futuro.
De
la vida que escapaba a borbotones de mi mirada al cielo en las tardes de
sábado.
Del
paseo solitario por suelos de asfalto y muros de hormigón, hechos palacio de
reposo y esperanza.
Del
susurro del viento, de su consejo a mi oído.
De
las caricias de la luna cuando era de refulgente plata.
De
los amigos de las mil banderas que aguardarían mi llegada, para alcanzar el
horizonte.
Del
futuro mejor, del despertar del mesías, del resplandor inextinguible, del
rugido de fuego.
De
que se cumpla la leyenda: "Cuando el león se alce, las puertas se
abrirán".
06 abril 2012
Reinterpretado
Me moldeaste pequeño y peor. Y ahora temes perder lo que tienes y quieres romperme. Pero pequeño y peor como fui, de suma de añicos hice mi vida, y ahora no podrías abarcarme.
Sigues queriéndome ver frente a ti. Si te fijaras en las sombras de tu interior, me habrías encontrado ya, abrazándolas.
Cambio a cada paso y me alejo para volver a mí. Estoy a tu lado y, a la vez, perdido en la distancia. Atado y amordazado sería igual de libre que si volara entre las estrellas.
Pintor necio que esgrimes despiadadas pinceladas sobre mí; pierdes el tiempo. No soy lienzo ya, sino el acto de creación mismo. Soy la voluntad de Ser que ignoras desear. Soy la inspiración que buscas encarcelado en tu pintura.
06 marzo 2012
Niñez
En algún momento de su niñez se le quebró el alma, pero no se dio cuenta y continuó adelante, como si siguiera vivo.
Ahora siente que las fibras de sus músculos son sierpes que se retuercen constriñéndole, y que el veneno que escupen corre por sus venas.
Como decía, en algún momento de su niñez su alma se quebró, pero no se dio cuenta.
11 febrero 2012
La ciudad (en memoria a diciembre 2011)
La ciudad sin rey, sin salvaguarda alguna. Hecha fulana por sanguinarios espías. Tomada, invadida, hecha suya irrevocablemente por el mortal lapsus que eclipsó al futuro.
Edificios huecos de cimientos mortecinos; su cenicienta piel se desprende y yace seca como hojarasca por las aceras.
No fluye el río ya, sino un llanto que se arrastra carmesí.
A parpadeos, árboles de corcho con coronas de espino expían por haber querido beber del sol.
Alienada, ajena a sí misma, se descompone para dejar de haber sido y ser nada.11 enero 2012
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